Ничего. После лекции можно будет пойти в ресторан и нормально пожрать. А заодно, быть может, отыскать новую жертву для дуэли.
Люблю поединки, ничего не поделаешь. К тому же, неплохая статья доходов.
Подхожу к аудитории. Дверь приоткрыта, изнутри доносится галдёж. Смех, девичьи визги, гудение магического пламени.
Весело им там, похоже. Ничего, сейчас магистр Дум покажет, как надо веселиться.
Заваливаюсь в помещение и приказываю:
— Заткнулись на хрен все!
Стоящий на парте парень пытается остановить заклятие. Под потолком летает огненный шар немаленьких таких размеров. Если взорвётся, аудитория сгорит к чертям.
Цокаю языком и перехватываю контроль. Разделяю огненный шар на… Сколько тут студентов? Так, двенадцать парней, десять девушек.
Хорошенькие девушки, кстати, особенно вон та брюнеточка. Какая юбочка, какие ножки…
Так, ладно. Делю огненный шар на двадцать два маленьких шарика и рявкаю:
— Быстро прижали задницы, пока я их не подпалил!
— А чё вы так орёте? — вальяжно интересуется студент с бриллиантовой серьгой в ухе.
— Ты мой хороший. Думаешь, я шучу?
Огненный шарик со свистом летит в задницу мажора. Он вскрикивает и подпрыгивает на месте, прижимая руки к обожжённым булкам.
Кто-то ржёт, а кто-то предпочитает поскорее опуститься на стул.
— Значит, так. Меня зовут Виктор Сергеевич Думов. Для вас — магистр Дум, и никак иначе. Всем понятно?
— Да-а, — неслаженно тянет аудитория.
— Отлично. Ты, красавчик. Выходи сюда.
— Не надо, магистр Дум. Я уже всё понял, — потирает ягодицы мажорчик.
— Сомневаюсь, — качаю головой я. — Давай, выходи в центр аудитории. У нас сегодня практика. Ты вызвался поучаствовать. Посмотрим, как хорошо владеешь защитой от огня.
— Но мы ещё не изучали! — скулит студент, вызывая у остальных ехидные улыбки.
— Да? Какой вы курс вообще?
— Первый, магистр, — сообщает та самая брюнеточка с ножками.
— Надо же. А факультет?
— Боевая магия…
— Тогда вам повезло — сегодня будем изучать защиту от огня. Выходи, красивый, не стесняйся. Как зовут?
— Сергей Орловский, — студент гордо вскидывает подбородок.
— О, надо же, ты из рода Орловских. Я твоего старшего брата, кстати, учил. Выдающийся бездарь. Давай, побыстрее!
Подгоняю студента огненными шариками, и тот почти бегом оказывается в центре аудитории.
Может, мои методы преподавания и жестковаты. Но те, кто хочет научиться, учатся быстро.
Сергей почти достойно справляется с оставшимися снарядами. Правда, под конец я позволяю себе шалость и перехватываю контроль над его защитой. Так что каждая из булок студента получает ещё по одному жаркому шлепку.
— Это тебе за дерзость. Теперь к целителю. Только быстро не беги, а то пердак запылает.
Под смех остальных Орловский покидает аудиторию. Бурчит что-то под нос, метая в меня и остальных гневные взгляды. Я рявкаю:
— А ну, заткнулись! Это вам не цирк. Продолжаем практику. Кто следующий?
В общем, занятие проходит весело. Большая часть будущих боевиков вполне неплохо осваивает защиту от огня. За одно занятие.
Я же говорю, мои методы работают. Лучше практики может быть только практика в реальных боевых условиях.
Как только звенит колокол, извещающий о конце занятия, я машу студентам рукой и решительно направляюсь к выходу.
— Магистр Дум, можно вопрос? — кричит вслед кто-то.
— Нельзя!
На сегодня всё. Рабочий день окончен.
Хочу пожрать в ресторане, выпить чего-нибудь, а потом… ну, как знать. Может, подвернётся красотка на ночь или дурачок, готовый подуэлиться и поставить пару тысяч на кон.
Но едва я успеваю выйти в коридор, как сталкиваюсь с Антоном Кушниром.
Это мой близкий друг. Преподаёт алхимию. Подгоняет мне дешёвые зелья для всякого разного.
— Дум! — он хватает меня за рукав и отводит в сторону. — Есть минутка?
— Нет.
— Слушай, это важно, — поправляя круглые очки, говорит Антон.
— Важней, чем идеальный стейк и полный стакан вискаря?
— Вить, я не шучу. Выслушай, пожалуйста.
— Ладно, кудрявый. Выкладывай.
Кушнир поджимает губы и проводит рукой по своим белёсым кудряшкам. Оглядевшись, наклоняется ко мне и шепчет:
— Сможешь съездить со мной кое-куда?
— Кое-куда это куда?
— На встречу с важными людьми. С тобой хотят познакомиться.
Сразу настораживаюсь. Антоша никогда не был таким таинственным.
— Что за люди? Ты же знаешь, я не люблю загадки.
— Прости, не могу сказать, — качает головой Кушнир.
— Антох, что за приколы? — кладу руку ему на плечо. — У тебя проблемы?
Помявшись, он бормочет:
— Вроде того.
Ну, для меня этого достаточно. Я друзей в беде не бросаю. Тем более, с Антоном мы уже лет двадцать знакомы, ещё со школы.
— Хорошо, — киваю я. — Сгоняем.
— Спасибо, Дум, — облегчённо выдыхает Кушнир. — У тебя есть ещё лекции?
— Нет, свободен. Можем прямо сейчас поехать?
— Да.
— Куда? — спрашиваю уже по пути на парковку.
— Я, э-э, сам точно не знаю. Куда-то на север, по Дмитровскому.
— Как понять, ты точно не знаешь? — я ещё сильнее настораживаюсь. — Что это за важные люди, которые «приди туда, не знаю куда»?
— На месте поймёшь, — вздыхает Антон. — Только без агрессии, ладно? Они шуток не любят.
— Мля, Антох. Давай выкладывай, что за хрень.
— Да не могу я! — нервно восклицает друг. — Вить, не доставай. Я не могу ничего рассказать.
— Ладно-ладно. Но с тебя бутылка.
— Договорились, — через силу улыбается Кушнир. — Слушай, ты выпил отвар, который я утром готовил?
— Выпил, — вспоминаю варево, которое допил после встречи с деканом. — А что?
— Да так, просто. Не бери в голову.
«Не нравится мне это», — басит в голове Дюббук. — «Дум, тебя убить хотят».
«Антон меня не подставит», — отвечаю я.
«Я бы не была так уверена», — вмешивается Сигита.
«Молчать!» — приказываю я. — «Что я говорил насчёт болтать всем одновременно?»
«Будь настороже», — бурчит Дюббук.
«Я всегда настороже».
Выходим с Антоном на парковку, и тот направляется к своей машине.
— Поедем на моей? — спрашивает.
— Ни за что, — улыбаюсь я, вкладываю пальцы в рот и громко свищу.
С дальнего конца парковки тут же раздаётся мощный рык. Из-под тени деревьев вылетает мотоцикл без седока и несётся к нам. Резко тормозит, свистнув шинами и привстав на переднее колесо.
— Привет, Абигор, — нежно глажу хромированную ручку.
Собственно, это ещё один мой демон. Только заключённый в мотоцикле, в отличие от всех остальных.
— Ладно, — говорит Антон. — Езжай за мной. Я по дороге позвоню, спрошу, куда нам точно.
— Хорошо, — говорю я и запрыгиваю на мотик.
Ну ладно, а теперь — неприятная часть.
Мотоцикл, внутри которого живёт демон, в бензине не нуждается. У него другое топливо. И нет, это не мана.
Это кровь.
Само собой, её не нужно заливать в бензобак в том же количестве, как бензин. Иначе я бы давно