— Стволы можно. Но в руках их держать не надо. Если так сильно хочется чувствовать свою крутость — направьте вниз. А то кто-то решит спьяну, что вы его на прицел взяли и порвёт. Кровь то потом нам отмывать, если что.
Оружия я у него не замечаю. Зато в правой руке есть предмет, при виде которого мне хочется крикнуть, дав сигнал остальным. Телефон. Судя по всему, обычный аппарат с сенсорным экраном. На котором сейчас отображается какая-то голая девица с разведёнными ногами. Местный вышибала тоже замечает мой интерес и сразу поворачивает его так, чтобы спрятать изображение. Довольно ухмыляется.
— Ты не пялься, давай. Это мне прислали, а не тебе. Смену вот отстою и поеду драть соску.
Тут же противоречит сам себе, поднимая аппарат и демонстрируя мне фото.
— Глянь какая. У нас, хер таких встретишь. А ещё и ковбой, если что. Сам знаешь, эти дают только лучшим.
Скалится во все свои зубы, давая понять, что "лучший" тут, это он. Но бодание на тему того, кому даст какая-то девчонка, а кому нет, меня сейчас мало интересуют.
— Поздравляю. Насчёт оружия мы поняли. Теперь можно пройти к стойке?
Вздохнув, отступает назад, снова возвращаясь на свой стул.
— Да, валите конечно. Только без баловства.
Опустив автомат стволом вниз, шагаю вперёд, параллельно осматриваясь по сторонам. Часть людей за столиками — в основном пьют, но пара человек что-то едят. Сходу аудиторию не определить. Но в основном мужчины разных возрастов. Плюс пара потрёпанных девиц, у которых юбки не прикрывают даже задницу и женщина в годах, мрачно отхлёбывающая тёмно-красное пойло из высокого стакана.
В воздухе клубы дыма, свет тусклый. Атмосфера напоминает что-то среднее между притоном и хипстерским заведением.
Перед стойкой два десятка стульев, половина из которых свободны. Как только останавливаемся, с другой стороны подходит бармен. Молодой парень. Половина волос на черепе сострижена, одна щека татуирована. Но больше всего меня удивляет его правый глаз, сверкающий синим.
— Если вы собрались пить, то шлемы придётся снять. А если зашли что-то узнать, то валите сразу, пока я Дойра не позвал.
Да с какого хера они такие непуганные? Или есть основания? Оружия вроде я ни у кого не видел. Но судя по тону паренька, вышибала, в сторону которого он глянул, должен нас порвать. Голыми руками? Они у него, конечно металлические, но у нас как бы и патроны в магазинах бронебойные.
Впрочем, доводить дело до конфликта, мне совсем не улыбается. Вжав защёлку, отстёгиваю шлем, кладя его на стойку. Бармен понимающе ухмыляется.
— Из чистых, да? Моё тело обойдётся без железа? Не понимаю я вас. Но за барной стойкой все равны. Что заказывать будете?
Последний вопрос ставит в ступор. Заказывать? А расплачиваться здесь чем? Кредиты подойдут или нет? Видимо на моём лице отражается замешательство, потому что собеседник сразу уточняет.
— Принимаем всё. Городские марки по четверти номинала, любые корпоративные кредиты и бонусы. Акциями тоже возьму, если есть.
Сука. Мозг начинает плавиться от обилия информации. Машинально разворачиваю интерфейс, переключаясь на свой профиль.
Брод.
Социальный рейтинг: 5207 пунктов.
Финансовый счёт: 138 984 кредита (34 746 г.м.)
Статус: Телохранитель-опекун
Дополнительный статус: Антикризисный специалист 3 ранга
Предупреждения: отсутствуют
Штрафы: отсутствуют
Поощрения: ТБ/3, ИТБ/5, СПС/7, ЛПС/1
Вот оно значит как. "Контроллёр" всё же работает. Как минимум показывает курс конвертации в местную валюту.
— Пиво у вас есть? Тёмное.
Тот кривится в усмешке.
— Пиво? Есть, конечно. Но сюда обычно за коктейлями приходят. Убойной дрянью, которую не готовят больше нигде в городе.
Отрицательно качаю головой.
— Мне пиво. Один бокал.
Парень проходится взглядом по бойцам, которые замерли позади и снова усмехается.
— Играешь в босса банды? Дело твоё, конечно, но как по мне, смотрится глуповато.
Сделав короткую паузу, продолжает.
— Из тёмного у нас только "Портас". Зато разливное. Двести марок за порцию.
Так. Цена, с учётом обстоятельств, приемлемая. Теперь остаётся вопрос, как ему передать деньги? Решаю попробовать самый очевидный вариант.
— В электронном виде примешь?
Вот теперь его брови немного ползут вверх.
— Ты откуда такой взялся? Знаешь, если увидишь бумажную марку сразу скажи — я куплю, как раритет.
Достав из-под стойки небольшой аппарат, ставит на столешницу, вопросительно смотря на меня. Судя по всему при помощи этой хреновины и нужно проводить оплату. Только вот, как? Формулирую в голове мысленный приказ о передаче кредитов. Срабатывает. В последний момент отменяю передачу и повторяю команду, только на этот раз упомянув марки. Теперь выбираю "да" и сумма списывается со счёта.
Бармен довольно кивает головой.
— Отлично. Как надоест корчить из себя якудзу, закажи и своим парням. Нечего тут просто так места занимать.
Сделав несколько шагов в сторону, берёт кружку, начиная наливать туда пиво. А я ещё раз окидываю зал взглядом. Судя по лицам посетителей, на нас всем плевать. Что есть тут вооружённые люди, что нет — какая спрашивается разница?
Чуть было не начинаю шёпотом отдавать приказ, но вовремя понимаю, что временно остался без шлема. Не слишком это удобно, когда средство связи завязано на экипировку. Остальные бойцы занимают позиции вокруг. Если глянуть со стороны, и правда можно подумать, что это телохранители, прикрывающие шефа.
Ладно. Надо попробовать сложить всё вместе. Непонятного тут много, но и какие-то данные уже есть. Первое — отсутствие заданий и явного наблюдения "контроллёра". Второе — люди, которые нас не боятся. Третье — наличие промышленности, корпораций и имплантов. Ещё есть лёд и якудза, которых упоминал бармен. Но это пока оставим за кадром.
Что у нас получается? Вариантов, которые навскидку приходят в голову, всего два. Либо какой-то хитропродуманный сектор, критично отличный от всех остальных, либо ситуация, тотально вышедшая из под контроля. Сложно сказать, какая гипотеза может оказаться более верной.
Ещё один важный момент — если тут не ощущается присутствие "контроллёра", то как понять, где находится подъём наверх? И какой социальный рейтинг для этого нужен? С последним, всё ещё менее понятно. Пункты рейтинга ведь выдают только за выполнение заданий. Которых тут нет.
Бармен приносит кружку пива, поставив её передо мной. Пытаюсь завязать контакт.
— Сколько нужно для того, чтобы ты решил поболтать?
Тот тяжело вздыхает.
— Я не выдаю информацию о своих клиентах. А такие фразы сейчас можно только в старом кино услышать. На случай, если ещё кого будешь спрашивать — верная формулировка другая. "Сколько нужно, чтобы пройти лёд без бура". Вот так тебя все поймут. И может даже что-то расскажут, вместо того, чтобы дать в морду.
Самоуверенный сукин сын. Ни грамма страха или сомнения. Внутри появляется желание впаять ему стальной кулак в морду. С трудом сдерживаюсь. Это всё грёбанная боевая химия.