Из-за того, что ты взял всё на себя, дети перестали тебя уважать, перестали прислушиваться к тебе. Ты остался один, хотя Вышний дал тебе семеро божьих чад. Как ты их вырастил, какие дела предоставишь Богу, какие дела засчитаются тебе в праведности? Жена твоя умерла, соседи с тобой не разговаривают. Где же твоя прежняя вера в то, что Бог со всеми людьми? Где потерял ты истину жизни?
Святозар замолчал. Марк и Мартин стояли перед ним пристыженные и павшие духом. Помолчав ещё немного, Святозар сказал:
— Идите домой. Если поймёте всё, то будете жить со славой Бога в счастье и радости, если нет, тогда ничем больше помочь я вам не могу.
С этими словами старец поклонился им до земли и ушёл к себе в дом.
Собрали свои мешки Марк и Мартин и оба пошли домой. Долго шли, думали, говорили с Богом, молились.
Пришёл Мартин домой, впустили его жена и дети и не узнали отца своего, весь радостный, светящийся. Открыл Мартин мешок, хотел показать детям все свои недостатки, но в мешке оказалась лишь одна белая роза. Сначала он удивился, но потом понял, что простил его Бог и этой розой показал ему, что, наконец, нашёл он своё счастье. Счастье, которое искал всю свою жизнь. Счастье любить и быть любимым.
Ну, а что Марк? Марк тоже несколько лет шёл к дому. Всё обдумывал и никак не мог понять, как из верного помощника Всевышнего превратился он в навязчивого и недоверчивого человека. Как не заметил он таких перемен в себе, но видел только плохое в других. Много размышлял Марк, много раскаивался и говорил с Богом.
И вот, придя домой, Марк созвал своих детей, поклонился им до земли, попросил у каждого прощения и сказал:
— А теперь дети идите в жизнь. Я буду за вас молиться. Вышний всегда будет с вами. Идите и образовывайте свою жизнь.
Подойдя к своему мешку, Марк хотел высыпать восемь крестов, но оттуда высыпались восемь алых роз. Изумился Марк, но потом понял, что это Бог его простил. Раздал розы Марк своим детям, благословил их и ушёл в дом.
Бог любит всех.
Он ждёт нас не с кучей ржавый гвоздей и не с рваными тряпками, а с розами и покаянием.
Идите и несите свет людям, а не собирайте мешки обид, зависти, ревности, осуждения.
Дух Учения
К Учителю пришел человек.
— Я переводчик, — сказал он. — Переводы дают мне кусок хлеба. Мы живем в мире, где каждый должен зарабатывать себе на жизнь. Поэтому я не стал отказываться, когда мне предложили переводить тексты вашей Традиции.
Он замолчал.
— Прекрасно, — подбодрил его Мастер.
— Я перевёл немало книг, — продолжил пришелец.
— Я хорошо знаю язык и никогда не сомневался в своих способностях.
Он замолчал.
Мастер поднял голову:
— И что же?
— В последнее время…
Пришелец запнулся.
Слова стали даваться ему с трудом, словно были драгоценностью, и с ними было трудно расстаться.
— В последнее время мне стало казаться, что мои переводы утратили точность. Стали неадекватны оригиналу.
Он опять замолчал.
Мастер терпеливо ждал.
— Поэтому я отважился побеспокоить вас. Вот одно из наиболее трудных для перевода мест…
Он протянул Мастеру листок: несколько строк на арабском. Ниже — перевод.
Мастер пробежал глазами сначала арабский текст, затем перевод и опустил листок на колени.
— Вам важно моё мнение? — спросил он.
— Да, конечно.
— Что ж…
Мастер вновь поднёс листок к глазам и медленно произнёс:
— Ваш перевод текстуально точно передаёт содержание оригинала.
В конце фразы он интонационно поставил точку, означавшую конец разговора, и протянул листок пришельцу, возвращая его.
Переводчик опешил.
Отвёл глаза.
Неловко пошевелился. Открыл и закрыл рот.
Наконец он произнёс:
— Но ведь я ошибаюсь?! Я чувствую, что здесь что-то не так! И это «что-то» — вот оно! — он опустил раскрытую ладонь на лист со своим переводом.
— Мне казалось… что…
Он растерялся и умолк.
Мастер едва заметным кивком подбодрил его.
— У меня странное ощущение, что дело не в словах. Или не совсем в словах, — уточнил он и наклонил голову, натянуто улыбнувшись. Он как будто извинялся за свои слова.
— Если дело не в словах, тогда зачем вы принесли мне это? — спросил мастер, кивнув на перевод.
— Не знаю.
— Хотите знать, в чем дело? — с неожиданной суровостью спросил Мастер.
Переводчик в ответ кивнул, не поднимая глаз.
— Ваши переводы текстуально точны, но они мертвы, — негромко и спокойно произнёс Мастер.
— Вы передаёте букву, но не Дух Учения.
Мастер мягко положил руку на лист с переводами:
— Здесь у вас — лишь бумага и чернила. Вы понимаете, о чем я говорю? — и он испытующе взглянул на пришедшего.
Переводчик глубоко вздохнул.
— Но почему раньше меня это устраивало? Я ничего не замечал…
— Ничего удивительного. Вы проводите десятки часов, вчитываясь в наши тексты, и постепенно начинаете ощущать то, что стоит за словами. Пусть это всего лишь далёкие отголоски, вторичные отзвуки, еле заметный след…
— Эта малость — как треск отломленной ветром сухой ветки, потерявшийся в шуме листвы. Словно вскрик сонной птицы в шелесте ночного дождя. Но и эта малость зовёт и тревожит вас.
— Что мне теперь делать?
— Это зависит от вас. Всё в ваших руках. Вы начали ощущать Дух Учения. Прекрасно. Но передать его вы не в силах. И, наверное, понимаете, почему. Барака передаётся от учителя к ученику, а не от текста к читателю и не от оригинала к переводчику.
Переводчик растерянно взглянул на Мастера. Мастер произнёс, словно отвечая на безмолвно заданный вопрос:
— Друг мой, слово продвигает нас до известного предела. Назовём его