Изабелла весело рассмеялась.
- Я бы тоже хотела хоть раз прикоснуться к предметам старины в их нетронутом виде. До того, как археологи обработают их своими инструментами и растворами. Но это всего лишь мечты, папа. Я большую часть жизни изучаю письменность и историю, а не методы ведения раскопок. В этой области я - работник тыла. Так что музей, это как раз то, что мне и нужно.
Девушка замолчала, глядя в лицо отца. Взгляд его так и не вернулся в норму. Невидящие глаза шарили по комнате, по стенам, по ярким проёмам окон, и не реагировали на свет. На лице Бенджамина отразился ужас.
- Белла? - Отец повертел головой, - Белла, ты здесь? Я ничего не вижу. Где ты? Что происходит? Кто выключил свет?
Бенджамин попробовал подняться на ноги, и как только встал, то тут же без чувств упал на диван, прямо в тонкие руки дочери.
- Отец!!!!
***
Больничная атмосфера засасывала с самого порога. В нос сразу же ударял этот непередаваемый запах лекарств, растворов, стерильности. Чем пахнет в больнице?
Страхом.
Изабелла чувствовала, как от охватившего её ужаса дрожат пальцы на руках. Отца по скорой увезли в больницу более двух часов назад. И до сих пор ей так и не сказали что с ним. Неизвестность ужасно выматывала, заставляя думать о самом худшем. Неприятные мысли роились в её мозгу, словно надоедливые зелёные мухи. Белла гнала их порочь, не желая даже в мыслях думать о плохом. Отец у неё всегда был крепким. Сильным. Выносливым. Изабелла даже не могла вспомнить, когда папа последний раз страдал от обычной простуды. Что с ним могло произойти? Это просто кровеносное давление, или солнечный удар, или что-то ещё. Сейчас ему вколют какие-нибудь витамины, пропишут на пару дней постельный режим, правильное питание и хороший уход. И всё будет как прежде. Всё наладится.
Девушка почувствовала, как в больнице запахло надеждой. Мысли наконец перестали переполнять её и без того усталую после долгого перелёта голову. Девушка вяло опустилась на кушетку в больничном коридоре, ожидая, когда к ней выйдет лечащий врач отца.
Нет ничего хуже ожидания. Минуты текли слишком медленно. Изабелла то и дело смотрела на часы на своем запястье, и ей казалось, что стрелки на циферблате стоят. Замерли. Она снова почувствовала, что начинает дрожать от волнения.
Как раз в это время дверь из хирургического отделения отворилась, и ей на встречу вышел пожилой усталый врач в белоснежном халате.
- Вы Изабелла МакДжефферсон? - Сухим деловым тоном, обратился к ней доктор Диего Костилос. - Бенджамин МакДжефферсон ваш отец?
- Да. - Девушка закивала головой. - Всё верно. Скажите, что с ним? Что-то серьёзное?
- Мне очень жаль. - Твёрдо, без намёка на жалость ответил ей врач. - У вашего отца рак головного мозга. Последняя стадия. Не операбельна.
Изабелла почувствовала, как в её горле встал ком. Сердце пропустило удар. Рак! Неоперабельный! Лечить отца не будут... О, Боже...
- Неужели ничего уже нельзя сделать? - Тихим, слегка осипшим голосом выдавила она. - Химиотерапия. Лазер. Что угодно. Сделайте хоть что-нибудь. Хоть что-нибудь. Умоляю.
- У вашего отца опухоль в голове размером со сливу. - Доктор Костилос развёл руками. - Пошло давление на глазные яблоки, и зрение к нему уже не вернётся. На такой запущенной стадии медицина бессильна. Готовьтесь к худшему, мисс МакДжефферсон. Мне очень жаль.
Фраза прозвучала заученно. Видимо доктор Костилос говорил это уже не в первый раз, и не вкладывал в слова эмоции. По виду хирурга ни за что нельзя предположить, что он может хоть кому-то сострадать. Так сухо и равнодушно он произнёс эти слова. Белла ощутила, что вот-вот расплачется.
- Сколько? Сколько времени ему осталось? - Сдерживая рыдания, выговорила она.
- Пару месяцев. Если повезёт, то протянет и все три месяца. - Врач тоже устало вздохнул, развернулся, и быстрым шагом скрылся в хирургическом отделении, оставляя Изабеллу одну со своим горем в прохладном больничном коридоре.
Девушка безвольной куклой упала обратно на кушетку.
В больнице пахло тленом. И как она раньше этого не ощущала?
Сдерживать слёзы было бессмысленно. И они солёными дорожками стекали и стекали из её глаз. Белла почувствовала, как она устала за сегодня. Тяжесть дней навалилась на неё как-то сразу, всем своим грузом, видимо сказался долгий перелёт, поездка до дома, потом из дома в больницу. И теперь такое... Боже, что же ей теперь делать? За что хвататься в первую очередь? С чего начать?
Девушка заломила руки, от безысходности. Неужели всё так плохо, как говорит этот врач? Может быть, стоит отвезти отца в другую клинику? В Германию или в Израиль? Нельзя сдаваться. Только не сейчас, когда папа так нуждается в ней.
Она что-нибудь придумает. Она не опустит руки.
Запах тлена никуда не делся. Хоть Белла и знала, что это пахнет обыкновенный фенол - сильный антисептик, которым дезинфицируют помещения в поликлиниках. Дух больницы, вот он ты какой.
Смахнув рукой слёзы с невидящих глаз, девушка решительно поднялась, и почти нос к носу столкнулась с мужчиной в белом халате. Тот шёл целеустремленным шагом с верхнего этажа, а за ним не отставая ни на дюйм, следовали трое армейских парней в камуфляже и с автоматами за спинами. Удары тяжелых шнурованных ботинок о плитку пола эхом разносились по всему больничному коридору. Не каждый день увидишь такую компанию в стенах медицинских учреждений. В прочем, ей это всё сейчас без разницы.
- Такая красавица, и плачет? - Мужчина в белом халате окинул её небрежным оценивающим взглядом. - Что-то случилось, милая? Я могу помочь. Разумеется не за просто так. - И он криво усмехнулся.
Белла прочла на его бейджике, приколотом к лацкану белого халата: 'Питер Вангарет Нано-биологический исследовательский институт Сан-Паулу'. Что этот тип забыл здесь, в Рио? Нано-биолог? Да еще и из Сан-Паулу. Чего его сюда занесло? А, впрочем, без разницы.
- О, чёрт возьми, Питер, - проворчал один из парней в камуфляже. - Машина ждёт внизу, времени и так в обрез. А ты ещё умудряешься кадрить девок! Пошли уже, герой-любовник. И так опаздываем.
Питер наигранно рассмеялся, ещё раз окинул девушку оценивающим взглядом, и развернулся к парню с автоматом.
- В этом ты прав, Ник, времени у нас действительно нет. Но с другой стороны, как