Асирия. Путь домой

— О! Кстати, с Днём рождения, вас. Желаю, Асечка, чтобы нашли вы, наконец-то, свою любовь.

— Ох, как вы оригинальны Ада Адольфовна! — покачала с улыбкой головой, — Но похоже, что в этом мире моя любовь не живёт.

Вот накаркала ведь!

«Перестук моих семи сантиметровых шпилек гулким эхом разлетался по залу ожидания аэропорта. Я, с сумкой через плечо, чемоданчиком на колесах и телефоном возле уха, шагала оформляться на посадку в самолет рейсом на Рим. Попрощавшись с Машкой, стала прятать телефон в карман сумки. Потому, как мой приталенный пиджак на одной пуговице, юбка-карандаш, не предполагали наличия карманов. Недалеко от меня вели разговор двое мужчин. Они говорили на неизвестном для меня языке. Я даже не могла понять, к какой языковой группе он относится, что ставило в тупик. И заставляло приглядеться внимательнее к общающимся. Двое крупных мужчин, шатен и брюнет лет тридцати — тридцати пяти от роду, судя по внешнему виду, любители тренажерных залов. Одеты, как бизнесмены среднего класса. С цепкими, холодными взглядами. Брюнет мазнул по мне взглядом и что-то сказал на своём тарабарском шатену который, ничуть не стесняясь повернулся ко мне и оценивающим взглядом прошелся от кончика моих туфель до макушки, усмехнулся и отвечая на вопрос собеседника, отрицательно покачал головой. Ха, больно надо! Я работать еду, а не шуры-муры заводить. В ответ посмотрела на этих, скептически окинула взглядом, пренебрежительно сморщила носик и показательно отвернулась, давая тем самым понять, что обломитесь ребятки, не в моём вкусе! Развернулась и больше к ним не прислушивалась.»