— Ты понимаешь, как все это выглядит? — осторожно спрашиваю у него. — Ты сам объявляешь о свадьбе, заставляешь меня сказать об этом отцу и сейчас даешь заднюю? Что происходит? — я хочу еще много чего ему сказать, но молчу.

— Соня, — спокойно отвечает он. — Давить на жалость не лучшая идея.

— Что? — ошарашенно спрашиваю. — Давить на жалость? Байрамов, ты совсем офонарел? — во мне кипит злость. — Ты все это закрутил, а теперь говоришь, что свадьбы не будет. А как же твоя карьера? — я хватаюсь за последний спасительный волосок, но и он со скрипом рвется, когда я слышу жесткий, ровный голос Байрамова.

— Мне все равно, — чеканит он. — Ты что думаешь, это первый раз, когда меня замечают с девушкой, а по сети расползаются слухи о женитьбе? Не первый и не последний, — холодно говорит Тимур. — Поговорят неделю-вторую и забудут.

В моей голове роится множество не самых приличных слов, точнее, самых неприличных. Как он может так спокойно обо всем рассуждать, когда подмочена не только его, но и моя репутация? У меня, в отличие от него, нет по жениху каждый день.

— А обо мне ты не подумал? — зачем-то спрашиваю, хотя и так знаю ответ.

— Это не моя забота.

Он сбрасывает вызов, а я безжизненно смотрю на свой телефон. Хочется швырнуть его в окно, но вместо этого я аккуратно кладу его на стол и оседаю на диван. Именно оседаю, а не сажусь, потому что ноги не держат, а в глазах неожиданно туманится, да и нос предательски пощипывает. Я делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться, когда слышу звонок в дверь. Непроизвольно вздрагиваю и первые пару минут даже боюсь подойти к двери, но все же преодолеваю себя, встаю и иду открывать, предварительно заглядывая в глазок. По ту сторону двери стоит отец. Я выдыхаю, прокручиваю ключ в замке и удивленно смотрю на отца.

— Впустишь?

Отец смотрит как-то слегка виновато и вопросительно. Я, конечно, удивлена, потому что не припомню, чтобы папа когда-либо спрашивал разрешения войти.

— Входи, — пропускаю его в квартиру и закрываю за ним дверь.

— Что происходит? — тут же начинает он. — Свадьбы, я так понимаю, не будет?

В его голосе нет сожаления, скорее просто констатация факта. И это вновь режет слух, перед Мариночкой он весь пушистый и робкий, а передо мной, собранный и жесткий человек.

— Не будет, — киваю я.

— Это и к лучшему, Соня. Байрамов тебе не пара, — неожиданно для меня говорит отец.

Я впервые за несколько месяцев слышу в его голосе заботу и не совсем понимаю, с чего такие изменения.

— Я тут подумал, Соня… не нужен тебе никакой пансион. Тебе осталось доучиться всего ничего, поэтому я договорился, чтобы ты закончила учебу в Америке. Поедешь, развеешься, познакомишься с кем-нибудь. Глядишь, и забудешь своего Байрамова, — папа улыбается, пытаясь приободрить меня, но я лишь вздыхаю, хотя чувствую, что соглашусь.

Я хочу сказать “нет”, но что-то мне мешает. Наверное то, что здесь меня ничего не держит. У отца новая семья, карьера, развивающийся бизнес и возможность занять пост мэра города, а Байрамов четко дал понять, что помощи от него мне ждать не стоит. Единственное, что меня здесь держит — подруги. Да и те проживут как-то без меня.

Я слишком стремительно осознаю свою ненужность. Ни отцу, ни Байрамову, никому. Папа прав, мне нужна смена обстановки, возможность, которая поможет изменить мою жизнь. Я не хочу уезжать, но говорю:

— Я согласна.

Отец еще некоторое время рассказывает о новом институте, говорит, что все продумал, выбрал лучшее место и даже снял мне квартиру. После всего, то ли не увидев во мне должного оптимизма, то ли потому, что спешил к Мариночке, уходит. Я же остаюсь одна, осматриваюсь в квартире и, вздыхая, иду собирать вещи. Достаю из верхней полки шкафа небольшую коробку, открываю ее и мой взгляд падает на небольшую фотографию.

На ней изображена я и темноволосый счастливый мальчик, обнимающий меня за плечи. Я не хочу плакать, но пара капель предательски стекает с моих щек, я не хочу вспоминать, но картинки прошлого одна за другой терзают мое сознание.