Моя любимая проблема

- Снимай всю мокрую одежду, если не хочешь простыть, - рваными движениями стягиваю с её трясущихся плеч тряпки. Продрогла до нитки, но продолжает отыгрывать свою картонную независимость.

- Просто признайся, что боишься получить по башке от моего братца. И перестань меня лапать, - бьёт по рукам, отворачивается к стене. Снимает мокрый свитер, под которым ничего не оказалось.

- И в таком виде ты попёрлась на вечеринку? - внутри меня проснулся волчара и рычит, скаля зубы.

- Руслан, - выдыхает устало, чуть покачнувшись, касается обнаженной спиной моего торса. – Не обязательно постоянно напоминать мне о том, что я тебе не нравлюсь.

- Не нравишься, - подтверждаю, ведя костяшкой пальца по острым позвонкам. – Ты всегда была моей проблемой. Любимой проблемой...

«Поставил меня у подножия лестницы, а сам почесал в сторону гостиной, где подцепил бомбер и всякую мелочь с журнального столика в виде портмоне и ключей от машины. Оправила низ футболки и чуть оттянула шорты, чтобы они не забивались в межбулье. С самым невозмутимым видом прошла и села за стол, за которым сидел Руслан, не отвлекаясь глядя в свой ноутбук. Дядя занят, дядя работает, дяде лучше не мешать, а я поем, пожалуй. Тем более, пахнет так, что желудок уже упал на колени и молит о том, чтобы в него хоть что-нибудь закинули. Оладьи! Обалдеть! Да ещё и со сметаной! Будь на моём месте другая, то уже разложила бы его прямо на этом столе и слизывала бы сметану с груди. Но я не другая, да и сам Руслан не обратил на моё появление никакого внимания, продолжая с видом президента бегать взглядом по монитору ноутбука. Поэтому, будто так и надо, приступила к поеданию оладий, почти невинно, стырив его кофе, к которому он, судя по всему, даже не притронулся.»