вечно спешащие люди на тротуарах, никогда не спящий город… Именно там я чувствовала себя как удачливый палтус в заливе Качемак: знала, куда стоит ходить, чтобы оттянуться, и куда — чтобы не влипнуть в историю.

Стоянка открывалась в семь утра, и мы приехали чуть раньше, чтобы у Кимберли была возможность быстрее провернуть официальную часть по спасению своей тачки из лап Моржа. Или что там у моржей? Ласты?

Итак, Морж. Сомневаюсь, можно ли было придумать этому стареющему усатому лысому мужику с пивным бочонком вместо живота более подходящее прозвище. Подъехав к воротам стоянки без одной минуты семь, он даже не взглянул на нас, стоящих тут же,