Читать книгу “Обсидиан” онлайн

Всего 203 страницы (500 слов на странице)


Дженнифер Арминтраут

"Обсидиан"




1

Я смотрела на стопку коробок, мечтая, чтобы интернет, наконец, заработал. Не иметь доступа к собственному блогу, на котором я рецензировала книги — все равно, что потерять руку или ногу.

По словам моей матери, блог «Сумасшедшая одержимость Кэти» являлся всей моей жизнью. Не совсем точно, конечно. Но этот вид деятельности, действительно, занимал значительное место в моем сердце.

Мама не любила книги так, как я.

Я вздохнула.

Мы были здесь уже два дня, а распаковывать предстояло еще ох как много. Я ненавидела саму мысль, чтобы заклеенные коробки продолжали валяться по всему дому. Даже больше, чем ненавидела вообще концепцию проживания в этом месте. По крайней мере, я перестала подпрыгивать от каждого подозрительного звука, как в первый день нашего переезда в Западную «божественную» Вирджинию. Дом, в котором мы собирались жить, казался ожившей картинкой фильмов ужаса.

Здесь была даже башенка. С ума сойти, башенка! Что я должна была с этим делать?

Кэттерман даже не входил в список зарегистрированных городов. Это был не настоящий город. Самым ближайшим значительным местом являлся Петербург - город не слишком разнообразный. В нем, скорее всего, даже не было кофейни «Старбакс».

Нам не будут доставлять почту на дом. Чтобы получить корреспонденцию, необходимо было всего на всего съездить в Петербург. Каменный век.

Все это выводило меня из себя, словно удар под дых.

Флорида осталась далеко позади. Мы проехали невероятное количество километров, чтобы удовлетворить безумное желание моей матери начать все заново. И скучала я даже не за Гейнсвиллом, не за погодой, не за своей старой школой и даже не за нашим домом. Припав к стене, я потерла ладонью лоб.

Я скучала по отцу. Флорида олицетворяла для меня отца. Именно там он родился, встретил мою маму и... именно там все было идеально... пока не распалось на части.

Мои глаза жгло, но я отказывалась плакать. Слезы не изменят прошлого, и отцу явно бы не понравилось, что я все еще продолжаю плакать спустя три года. По маме я тоже скучала. По той маме, которая была до того, как умер отец. По той, что свернувшись калачиком на диване возле меня, читала один из своих бульварных романов. Кажется, все это было сотни лет назад. И определенно, на расстоянии сотни километров.

С тех пор, как умер отец, мама начала работать все больше и больше. А ведь когда-то она хотела быть дома. Потом, казалось, что она старалась убежать оттуда настолько далеко, насколько это вообще возможно. В конце концов, она оставила эту идею и решила, что нам нужно уехать, как можно дальше. По крайней мере, когда мы перебрались сюда, она хоть и продолжала вкалывать, как проклятая, но у нее появилось непоколебимое намерение уделять мне больше внимания.