Забудь обо мне

Когда уже отболит.

Когда закончатся слезы, чтобы оплакивать все свои мечты.

Когда я надену белое подвенечное платье, чтобы стать чужой женой…

Он вернется в мою жизнь, чтобы вскрыть все старые раны, снова вывернуть мне душу и сказать, что все это время любил только меня одну.

И это станет нашим новым началом…

Или концом?

ФрагментПоеду в ЗАГС, поставлю подпись и, наконец, изменю свою жизнь. А завтра утром выброшу старую сим-карту и куплю новый телефон. В этом до сих пор сохранилась вся переписка. Так и не поднялась рука удалить. Но это ведь все равно ничего не значит? Разве я — единственная женщина в мире, кто иногда, просто так, читает переписку с бывшим? Просто мне нравится слог моих собственных сообщений: длинные пафосные предложения, с каждым выверенным словом, которые я писала в черновике, исправляла, меняла, следила за правописанием и потом, когда все было, как надо, отправляла. Чтобы снова отредактировать до того, как адресат их прочтет. Это ничего не значит. — Совсем ничего не значит, — как больная, разговариваю сама с собой, когда телефон снова оказывается в руках. — Я просто удалю все сейчас. А телефон выброшу… в бокал со свадебным шампанским. Как тебе такой фейерверк на прощанье? Пальцы предательски дрожат, когда снимаю блокировку — и на экране висит отметка входящего сообщения. Сообщение, подписанное его именем. Смахиваю в сторону. Не буду читать. Это уже давно не имеет никакого значения. — Ты опоздал, понял?! — ору в экран. Делаю селфи в свадебном платье, чувствуя, как внутри закипает долгожданный триумф. Сколько раз я представляла себе вот эту ситуацию? Миллион миллиардов, и мне плевать, если эта цифра не существует. Воображала, как стану чужой женщиной, отогреюсь рядом с классным мужиком, стану недоступным айсбергом из любимой песни моей мамы. А потом мы случайно столкнемся где-нибудь, он увидит меня рядом с моим классным мужиком и начнет кусать локти. И это будет прекрасно от начала до самого конца.